Fuga

El Vicio de Escribir, de Alfonso Calderón

2009-12-31T13:44:00.010-03:00

Lila Díaz, nieta de Alfonso Calderón, transformó un trabajo académico en el primer libro del autor tras su reciente fallecimiento. El vicio de escribir reúne textos aparecidos en La Nación entre 1990 y 1998, que aportan nueva evidencia sobre la celebrada faceta de cronista del premio Nacional de Literatura.

Buena parte del martes 4 de agosto último, Alfonso Calderón estuvo llamando a su nieta, Lila Díaz Calderón, para conocer el resultado de la defensa de la tesis con que ella optaba al grado de magíster en edición por la U. Diego Portales. El premio Nacional de Literatura 1998 no sólo había leído la tesis: fue consultor en cada etapa de la misma, así como facilitador de material de archivo y datos certeros, aparte del propio título del trabajo: Notas del café Marigny. Superada la ansiedad inicial, el abuelo chocho con la nieta que había obtenido nota máxima, dispuso café y galletas para una reunión la mañana siguiente.

Cuenta Lila Díaz Calderón que, para efectos de templar su espíritu editorial en formación, el señalado título la había obligado a tratar con exigencias de autor con las que discrepaba. Pero El vicio de escribir, nombre de una de las secciones de la tesis, era el que le gustaba para bautizar el conjunto, porque da la "idea más certera de lo que trata el libro". Y propuso un cambio en la reunión. "El sólo se rió y me dijo, 'totalmente de acuerdo'". Cuatro días más tarde, cuando se aprestaba a salir de su departamento en Las Condes, Alfonso Calderón Squadritto sufrió un ataque al corazón que le causó la muerte a los 78 años. Cuatro meses después, el libro llega a escaparates.

El vicio de escribir es una versión resumida del trabajo académico de la artista y poeta, a su vez centrado en las crónicas que Calderón publicó durante los 90 en el diario La Nación bajo el título "Miradas". Una serie variopinta, cuyos márgenes temáticos sólo estaban impuestos por la memoria y los dones evocadores del autor, que como saben sus lectores, son vastos territorios.

LA VARIEDAD DEL MUNDO

"Las crónicas de Alfonso Calderón nos recuerdan vivamente a su autor en persona: se leen rápidamente, captan nuestro interés de inmediato, tal como su conversación, vienen al caso, como se dice de lo pertinente, tienen gracia, son informativas sin pedantería y están compuestas con inteligencia", escribe en el prólogo la filósofa Carla Cordua. Para ella, "estas crónicas lo representan tan bien que concitan su presencia directa mejor que otras obras suyas".

Antes que nada, concluye Cordua, estos textos "recuerdan la intrínseca rapidez del escritor, su dosificación del tiempo para atender empeños diversos, su enemistad hacia lo lato y la lata, a la que nunca hizo concesiones, su simpatía hacia la inagotable variedad del mundo".

El original tenía 361 páginas, pero fue reestructurado para su publicación. Quedó fuera un capítulo dedicado a la comida, que desde ya anuncia su aparición en un volumen inconcluso de Calderón sobre ítemes etílicos y culinarios. En cuanto al resto, cuenta la editora, se respetó el hecho de que al autor "le gustaba mucho la idea de mezclar notas sobre artistas, escritores y cineastas con cuentos de animales, curiosidades, etc.".

Junto al propósito de no repetir temas ya abordados en otras publicaciones, un capítulo como "Mujeres a granel" no puede sino evocar Oficina de mujeres extraviadas, último título de Calderón publicado en vida. Pero hay tanto más: la sección inicial, que lleva el nombre del libro, se hace cargo de las citas de autores, de las relecturas, de los lectores y de las bibliotecas, incluyendo la del propio autor, mientras "Animalia" habla de los gatos en agosto, de la relación de hombres y caballos y de otros ítemes que parecen hermanar a Calderón con autores como Andrés Sabella, dueño del hábito inveterado de escribir para la prensa de Antofagasta sobre el reino animal.

Y luego de traer a colación la guerra, la muerte y la figura de Hitler, vuelve a su conocida pasión por el cine. Para contar anécdotas sobre el productor Samuel Goldwyn, por cierto, pero igualmente para hacer un link entre Tolstoi y un lenguaje aún en pañales. Y también para convocar a la memoria: "He visto bailar a la Pavlova e Isadora Duncan en viejas películas. Cierto es que, por momentos, producen la impresión de fantasmas que se mueven en el vacío".

Fuente: Diario "La Tercera"

Ventura y desventura de Eduardo Molina

2009-05-11T10:38:00.001-04:00

Presentación de libro de Alfonso Calderón.

Curiosidades

2008-07-16T13:43:00.002-04:00

Ilustración: Alberto Montt

Antonio

2008-06-28T13:41:00.003-04:00

El 21 de junio este niñito cumplió seis meses y demanda atención exclusiva.

Il magico mondo di Luzzati

2008-02-18T01:00:00.002-03:00

Video: Swimmerge.

Emanuele Luzzati (Genova, 3 giugno 1921 -- Genova, 26 gennaio 2007) è stato un pittore, animatore, illustratore e scenografo italiano. Ai suoi lavori usava dare un'impronta tipica del mondo del teatro, arricchendo le scene con fondali, sipari e quinte. Il suo tratto peculiare è stata la visionaria e trascinante creatività coloristica capace di trasformare ogni fotogramma in illustrazione.
È stato anche ceramista e decoratore.
La ricchezza del suo mondo fantastico, l'immediatezza ed espressività del suo stile personalissimo, che parla il linguaggio universale dell'infanzia, ne hanno fatto uno degli artisti più amati ed ammirati del nostro tempo.
I suoi lavori sono esposti e documentati nel Museo Luzzati a Porta Siberia di Genova.

Papageno, Papagena

2008-02-01T20:10:00.000-03:00

Video: Piasintei.

William Degouve de Nuncques

2008-01-16T15:43:00.000-03:00

Video: Nebrulla. Música: Bach, Adagio Sonata in G minor.

Misterios

2007-12-21T17:47:00.000-03:00

Pintura: William Bouguereau

Oleg Zhivetin

2007-11-11T18:05:00.000-03:00

Video: Nebrulla

A Dream within a Dream - Alan Parson Project

2007-10-20T11:06:00.000-03:00

Video: Alcyna.

Jules Breton

2007-10-02T08:36:00.000-04:00

Video: Alcyna.

Maxfield Parrish

2007-08-21T09:57:00.000-04:00

(Video: Nebrulla)

La mujer en el cine

2007-07-15T17:46:00.000-04:00

A Tribute To Paul Bowles

2007-06-08T10:01:00.000-04:00

Baptism Of Solitude: A Tribute To Paul Bowles by Tonya Hurley (www.tonyahurleyproductions.com)
Music by Vince Clarke

Pieter Brueghel

2007-03-16T09:42:00.000-04:00

2007-02-21T21:24:00.000-03:00

Diego Velázquez

2007-01-16T05:21:00.001-03:00

Edward Burne-Jones

Egon Schiele (1890-1918)

2006-11-19T00:18:00.000-03:00

Marilyn

2006-10-01T10:52:00.000-04:00

(Video realizado por Sundroid)

Oración por Marilyn Monroe

Señor
recibe a esta muchacha conocida en toda la Tierra con el nombre de Marilyn Monroe,
aunque ése no era su verdadero nombre
(pero Tú conoces su verdadero nombre, el de la huerfanita violada a los 9 años
y la empleadita de tienda que a los 16 se había querido matar)
y que ahora se presenta ante Tí sin ningún maquillaje
sin su Agente de Prensa
sin fotógrafos y sin firmar autógrafos
sola como un astronauta frente a la noche espacial.
Ella soñó cuando niña que estaba desnuda en una iglesia (según cuenta el Times)
ante una multitud postrada, con las cabezas en el suelo
y tenía que caminar en puntillas para no pisar las cabezas.
Tú conoces nuestros sueños mejor que los psiquiatras.
Iglesia, casa, cueva, son la seguridad del seno materno
pero también algo más que eso…

Las cabezas son los admiradores, es claro
(la masa de cabezas en la oscuridad bajo el chorro de luz).
Pero el templo no son los estudios de la 20th Century-Fox.
El templo de mármol y oro es el templo de su cuerpo
en el que está el Hijo del Hombre con un látigo en la mano
expulsando a los mercaderes de la 20th Century-Fox
que hicieron de tu casa de oración una cueva de ladrones.
Señor
en este mundo contaminado de pecados y de radiactividad,
Tú no culparás tan sólo a una empleadita de tienda
que como toda empleadita de tienda soñó con ser estrella de cine.
Y su sueño fue realidad (pero como la realidad del tecnicolor).
Ella no hizo sino actuar según el script que le dimos,
el de nuestras propias vidas, y era un script absurdo.

Perdónala, Señor, y perdónanos a nosotros
por nuestra 20th Century
por esa Colosal Super-Producción en la que todos hemos trabajado.
Ella tenía hambre de amor y le ofrecimos tranquilizantes.
Para la tristeza de no ser santos
se le recomendó el Psicoanálisis.
Recuerda Señor su creciente pavor a la cámara
y el odio al maquillaje insistiendo en maquillarse en cada escena
y cómo se fue haciendo mayor el horror
y mayor la impuntualidad a los estudios.

Como toda empleadita de tienda
soñó ser estrella de cine.
Y su vida fue irreal como un sueño que un psiquiatra interpreta y archiva.

Sus romances fueron un beso con los ojos cerrados
que cuando se abren los ojos
se descubre que fue bajo reflectores
¡y se apagan los reflectores!
Y desmontan las dos paredes del aposento (era un set cinematográfico)
mientras el Director se aleja con su libreta
porque la escena ya fue tomada.
O como un viaje en yate, un beso en Singapur, un baile en Río
la recepción en la mansión del Duque y la Duquesa de Windsor
vistos en la salita del apartamento miserable.
La película terminó sin el beso final.
La hallaron muerta en su cama con la mano en el teléfono.
Y los detectives no supieron a quién iba a llamar.
Fue
como alguien que ha marcado el número de la única voz amiga
y oye tan solo la voz de un disco que le dice: WRONG NUMBER
O como alguien que herido por los gangsters
alarga la mano a un teléfono desconectado.

Señor:
quienquiera que haya sido el que ella iba a llamar
y no llamó (y tal vez no era nadie
o era Alguien cuyo número no está en el Directorio de Los Ángeles)
¡contesta Tú al teléfono!

Ernesto Cardenal

Paul Gauguin

2006-09-06T11:34:00.000-04:00

(Video realizado por Brenda K.I.F.)

Performance Papageno

2006-08-14T12:46:00.000-04:00

(Mozart. Roth and Le Roi perform)

La Flauta Mágica

Skeleton Dance 1929

2006-07-21T22:46:00.000-04:00

Habla

2006-07-02T14:45:00.000-04:00

Gustav Klimt

Habla

Hemos trazado un círculo
hablas de montañas y bosques,
del sonido del desierto
del eco maravilloso con que escribes.
Yo hablo de ciudades y templos,
del silencio en las ruinas
de lo que el paisaje no pudo robar al hombre.
Mientras nos desciframos
un segundo círculo se traza
alrededor nuestro.

De la mano en la cabeza

2006-06-05T11:34:00.002-04:00

("Lila Japónica")

De la mano en la cabeza

A mi madre

Pelo ensortijado y ojos clavados en las calles,
así te imagino saltando estos países.
Recuerdo tus postales,
la risa en la alergia a las abejas francesas.
Aquí todo es miniatura,
réplicas de cuento que en el frío hielan el alma.
Las calles se multiplican igual que el virus de tu computadora,
coordenadas y dialectos hacia ninguna parte,
letras hiladas sin descanso,
ríos impronunciables en el barroco de su lenguaje.
En cada iglesia o museo cierro los ojos,
me concentro en las cosas que dijiste
y acumulo los recuerdos como brillos y flores en tu cabeza,
plumas y báculos tejidos en tus manos,
bordando de lentejuelas el cielo
que no es un lugar común en la corriente de nuestras cabezas
que siempre vuelven al mismo lecho.
Señoras Helgas nos vigilan en las calles con rigor militar,
son un espectáculo curioso entre pieles y colgajos de carne
deambulando en las sombras con un rictus severo.
Lo bello y lo absurdo son las líneas de nuestras manos,
objetos preciosos que llevamos a cuesta.

Velámenes de fuego

2006-05-14T19:14:00.000-04:00

Velámenes de fuego

Con el rostro cubierto maquilla en negras tizas
las líneas de sus ojos.
Su baile serpentea campanas y cascabeles,
es poder sinuoso
así se detienen las curvas de su desnudez,
su tacto, su baile
recuerda las formas de sus hijos
mientras los tuvo en brazos.
Ahora les envuelve la mortaja
y unge sus cuerpos con aceites santos,
en las piernas, en los huecos de las balas,
en el dolor inmenso que no desaparece
en sus velos y en sus marcas.
La muerte es lo único que calma su danza,
apedreada en la calle
la deshonra del nombre amurallada.
Cada piedra es un vestido,
una tela nueva y más pesada,
un jardín donde no podrá bailar
aunque velámenes de sedas cubran su piel.

Instinto asesino

2006-05-04T19:21:00.000-04:00

("Monstruo cabeza de pájaro", Jeronymus Bosch)

Instinto asesino

Alguien acompaña nuestras pisadas y abre sus ojos en los nuestros
gritando su nombre en nuestra boca, tumbándonos el cuerpo.
Nos mantiene despiertos, con los sentidos atentos,
a cada ruido,
cada nuevo susurro que murmura en nuestra boca,
y se estrella en nuestra cara,
y sacude sus manos en las nuestras.
Así se presenta ante nosotros,
y habla desde la tierra que es cielo a nuestros ojos.
En sus brazos cargamos misiles como hijos hambrientos
alimentados por racimos jugosos,
granadas que se concentran en el pecho,
arritmias en la garganta inmóviles en tumultos.
Con la vista fija en su promesa
hace estallar la bomba, suelta la guillotina,
prende fuego a los cuerpos y en el espacio purifica.

Roma, aún más abierta

2006-04-24T17:15:00.000-04:00

("Joven con palomas", Edmond Daux)

Roma, aún más abierta

En la humedad del cielo el aire golpea
luces entre nubes, alfileres, gotas que resbalan de su noche.
Y la tormenta en la piel, aún mas abierta en marejada
pupilas, los poros como templos dilatados de la ciudad.

Sin título

2006-04-19T22:10:00.000-04:00

Sólo conocidos los nombres
se siembran
los epitafios

Animación de la nostalgia

2006-04-01T18:30:00.000-04:00

Animación de la nostalgia

(Página internet: http://www.conciencia-animal.cl)

Santuario

2006-03-24T22:10:00.000-04:00

(Foto: Gulino)

Santuario

Una Virgen levanta sus manos,
olor a flores en el manto de su presencia.
Dispara rayos, perfecto alcance los misiles de sus dedos.
La Virgencita de yeso, inmutable condensa fe en el agua de sus ojos,
almacena estertores, novenas, cientos de rostros para una virgen.
El blanco inmaculado delata, no hay flores mustias en agua santa.
-en el decorado réplicas de su imagen se dispersan como polen,
un jardín eterno, una Virgen con naturaleza de yeso-.

Mansiones de guerra

2006-03-19T19:12:00.000-04:00

Visión de ciudad en ruinas

2006-03-14T15:07:00.001-04:00

(Collage: Cathy Mendola)

Visión de ciudad en ruinas

Por un momento el paisaje fue como el desierto,
amarillo, rojo
y el polvo como una gran Babel
desmoronándose,
como las dos ciudades innombrables
descendiendo a nuestros pies.

Visión de infancia

2006-03-06T20:07:00.000-03:00

("Nature", Blaiz Christopher)

Visión de infancia.

El tiempo sopla una lluvia lateral que lava la cara.
Misma noche y tercer piso que nos mantiene adentro
-suspendidas-
como el canasto que arrojamos por la borda de nuestras casas.
Y en las manos aún nos tiembla el hilo con que lo sostenemos
mientras el vendedor nos sonríe, dulces, papeles brillantes,
para que ella y yo los elevemos juntas, hasta perderse
en los brazos, nuestras ventanas abiertas.

Visión subterránea

2006-03-01T18:28:00.000-03:00

Visión subterránea

En el primer carro somos sangre en las venas,
ojos equilibristas en las luces bajas de las tinieblas.
Nos deslizamos veloces en el grito de rieles y durmientes
en sus engranajes furiosos despertamos a la ciudad.

Desplegamos los brazos hacia el túnel
tambaleamos el cuerpo al esqueleto de ballena que nos engulle
sus fondos góticos son catedrales del abismo,
paredes con bocas abiertas,
dientes feroces en una garganta interminable.

Cementerio marino

2006-02-24T10:48:00.001-03:00

("Gondolero en un canal de Venecia", Bouvard)

Cementerio marino
San Michelle.

El gondolero de la isla de los muertos,
ofrece boletos de ida para su nave;
en el cortejo, el olor a jazmín de estas aguas,
ojo de mar conectado al abismo
paisaje que hiede-hiere en los canales.
Empujados por la corriente, igual que el último impulso de sangre por las venas
giramos la cabeza en todas direcciones, acechamos como un tríptico
facetas de perros con la mirada.
Olfateamos esta tierra que es ahora una colina
territorio ganado al agua a fuerza de cuerpos.
Uno a uno desaparecemos, espectros deformes
extendidos como bruma en busca de espacio.
Desde esta isla, la vista asusta
y sellamos la imagen como una tumba
hundida en el fango.

Mansiones de Guerra

2006-02-18T15:24:00.000-03:00

(West Point)

Mansiones de guerra
West Point

Curiosa fauna en la exactitud del disfraz,
impresiona el lustre, el perfecto corte de sus medallas,
impresiona el despliegue, las sobras de su festín.

(disparan desde lo alto desde lo infinito desde ojos animales)
(acechan desde las profundidades de la tierra y los océanos)
(construyen sus ciudades sobre templos ajenos)
(aúllan desde sus mansiones, nuestros campos minados)

Oráculo.

2006-02-13T14:37:00.000-03:00

Fresco Pompeyano

Oráculo.
Pompeya.

El viento sacude el velo gris sobre la piedra.

En el mismo sentido en que las aguas corrían,
un pájaro muestra el camino a su nido
dejando una huella delineada en el polvo.

Una huella como si el tiempo no fuera más que oleajes
espejismos, pájaros que volaron en círculos nuestras cabezas.

En la puerta del templo los vaticinios
ruinas hermosas, aún putrefactas a los pies de la ciudad.

Limbo

2006-02-13T14:35:00.000-03:00

("La habitación del artista en Arlés", V.Van Gogh)

Limbo

La pieza de Van Gogh gira en nuestras cabezas
con las vísceras expuestas en el arte, en los estigmas del paisaje.
Somos sombras, miramos de reojo las pinturas
atravesando los pasillos en puntas de pie, con un leve escalofrío.
Somos una multitud examinadora, niños extasiados ante el recuerdo.
Reconocemos la pincelada, la mano que desde otro lugar nos toca el hombro, asusta.
Desaparecemos en el umbral de estos dos mundos, nuestros cuerpos
grandes tótems, retratos deformes y translúcidos
ventanas abiertas a épocas estampadas en la pared.
Vagamos en el limbo, transmutados
sólo nos han dejado los ojos espectadores de su burla.
Somos cuerpos, imágenes y pesadillas
música incidental en el gesto,
grito de vida que incita a la trascendencia.

Venecia

2006-02-13T14:25:00.001-03:00

(Canaleto)

Venecia

Bajo cada canal hay una nueva calle
en la que los reflejos vagan sumergidos.
Existimos al mismo tiempo,
sobre la tierra físicos
siluetas en el agua reflejados.
Vemos pasar las góndolas sobre nuestras cabezas,
barcas aladas sobre cielo lícuo.
Por debajo somos reales,
no carne, no reflejo
sólo venas mar adentro
en los canales, en lo abisal de nuestros cuerpos.

Voraz

2006-01-24T19:15:00.000-03:00

(Doré)

Voraz

Voraz gesto del puño,
instinto hambriento de la creación.
La mano del loco, el ojo,
la lengua, que aumenta
inevitable, que no se apiada,
y a cada paso una nueva mordida
arritmia
un ansioso dialecto disloca
desboca el rostro al mundo.

Frontier

The fist is a voracious gesture,
creation’s starving instinct.
It’s the hand of the insane, the eye,
the tounge extending, unstopable,
mercyless, taking a new bite in every step
-arrhythmia-
anxious dialect soaring out trow our face
to the world.
In instinct we put end to inertia.

Misterio gozoso

2006-01-24T14:34:00.000-03:00

(Jean-Michel Basquiat)

Misterio gozoso
A claudio, Matteo, Stephanos y Rodrigo

Por qué cuando estamos borrachos
el viento despierta la risa, el levitar
por las calles, y parecemos muy jóvenes
para estas veredas, arremolinados
en las esquinas hablando idioteces;
a quién puede interesarle la sombra,
la mancha en el suelo. Nos pertenece acaso
este dialecto o somos animales enológicos
rastreando bares y libros, dejando
una estela dulce, un olor a nuez en nuestras copas.
Por qué hemos sido repartidos por el mundo,
distintas bocas, el mismo arte
ojos de gatos en los escotes,
besando al mundo en el escape.
En la calle Cristopher un hombre negro nos vende flores,
imitamos en falsete el sonido carraspeado de su canto.
Llevamos poemas en los bolsillos, cosas perdidas
de la calle y, aún así, escondidos de los demás,
por qué estiramos la mano
para dejar caer entre sus flores la última moneda,
como a una fuente siempre húmeda en el mismo lugar.
Acaso veremos las mismas estrellas en otros reinos,
seremos entonces jeroglífos, constelaciones,
hombres de barro tras la explosión del volcán.
"Y aún quien haya incendiado sus secretos
los verá caer allí otra vez como lluvia
o extenderse a modo de subtítulos de vapor
sobre el cielo y la memoria".

My Possession
Claudio, Matteo, Stephanos y Rodrigo
en el jardín de lilas.

We are drunk and the wind wakens the laughter
hovering through the streets.
Too young for these sidewalks, whirled in every corner
talking foolishly, who could be interested in the shadow,
the stain on the ground.
This dialect belongs to us,
we are mythological animals tracking down bars, books;
we leave behind a sweet wake, a smell of warm punch in our liqours.
We’ve being spread throughout the world.
Different mouths, but the same art,
cat’s eyes sparkling in cleavages, kissing the runaway world.
In Christopher Street a black man sells us flowers,
we imitate on falsetto the gravelly sound of his song.
We carry poems in our pockets, things lost in the streets.
But still, hiding from the rest, we stretch our hand
to drop the last coin into his flowers as if it were a fountain,
always on the same place. Soon we will see the same stars
in other kingdoms we’ll be hyerogliphs, constellations,
men of clay in the volcano’s explosion.
"And even those who have set fire to their secrets
will once more watch them drop like rain or see them spreading out
as if they were subtitles of mist over sky and memory".

Puerto

2006-01-24T14:28:00.000-03:00

(Edward Hopper)

Puerto

El olor se repite
y es difícil distinguir cada puerto
si su escencia
estuvo siempre ahí, o viaja veloz y nos antecede.
El olor se repite, se cuela en el tren, en las calles,
impregna y despierta entre los dedos
el zumo marino que lo habita.

Every Island is a Cage

2006-01-20T13:39:00.000-03:00

("La Torre de Babel", Bruegel)

Every Island is a Cage

No life belongs to us, we are an island in solitude.We shoulder our destiny; we watch our land receding. We are escape artists of death, all we posses is the memory of blood.With a sorrow as immense as the sea we’ve crossed, we are the dregs, immigrants that cling to the pipes of the ship’s engine.Every island is a prison, a trap set by conquest.our names written in the lapels of our coats while we leap from puddle to puddle toward the promised land.We are an endless line, this harbour’s horizon.We scribble the name of this island in mud, Ellis,a language of signs that lets us weep.Our shadow is forty long days of disease, our soul examinedwe are sent back to the ship, aged, deformed.through the pain in their eyes, a sign is the last thing our children see,a white cross painted on our backs.They have turned us into suicides, islands in solitude.With arms locked wide, we dive into a wasted sea,forever anchored to the city deep.

Toda isla es una jaula
Ellis Island

Ninguna vida nos pertenece, somos una isla en soledad
con la suerte hechada al hombro vemos alejarse nuestras tierras.
Escapistas de la muerte, solo poseemos el recuerdo de la sangre.

Con una pena inmensa, como la del mar que atravesamos
somos la escoria, inmigrantes que se descuelgan en los tubos
en las maquinas del barco.
Toda isla es una cárcel, una trampa acorralada en la conquista.
Llevamos nuestro nombre en la solapa
saltando de charco en charco hacia la tierra prometida.

Somos una fila interminable, un horizonte en el puerto
anotamos con barro el nombre de esta isla,
con el lenguaje de señas que lloramos.
Cuarenta días de peste en nuestras sombras, con el alma examinada
hemos sido devueltos al barco, deformes, ancianos,
una marca es lo último que vieron nuestros hijos
en el dolor de sus ojos,
solo la cruz blanca que nos pintaron en la espalda.

Nos han vuelto suicidas,
clavadistas de brazos abiertos al nuevo mar de los despojos
anclados por siempre a los fondos de la ciudad.

MECÁNICA

2006-01-17T16:23:00.000-03:00

Nada hay en su arte
nada en el sable
o la mano abierta del guerrero
nada nuevo en la derrota
solo mecánica del golpe
perfecto trazo del dibujo.

TRUENO

2006-01-17T16:22:00.000-03:00

("Mujer sentada", E. Schielle)

Débil la carne frente al fuego
débil la lengua en la palabra
ritmo de vocales, el amor
facha de sangre que cargamos
un liquido de maldad es la conciencia
nuestro templo
Cargamos con todo adentro
concientes de la furia
del inagotable trueno que es léxico
habla claro me dice
somos niños angustiados de verdad
niños huérfanos perdidos en oleajes
furioso canto de sirenas
nuestra lengua.

EL LíMITE

2006-01-17T16:20:00.000-03:00

Una niña que juega al cordel
un equilibrista
es un nuevo límite
desfasado descubrimiento
mientras la tierra tiembla
y su salto es la tierra
no distingue movimiento
o fisura
ese salto evidencia el desastre
la falta de dignidad en el amor
me conmueve
la tierra de mis pies mi cabeza
el temblor en el pecho en las manos
miserable
equilibrista
de corazón y cabeza.

EL CELO

2006-01-17T16:13:00.000-03:00

Mi casa siempre en espera
a la deriva con la peste en el pecho
mi casa como un puño
gran circo
cansado del golpe, del susto
la mala estrella que llevamos.

Furias y fieras
amaestradas para la representación
recuerda, es mi nombre el que pronuncias
ese castigo
ronroneo
la mala estrella de animal celoso.

EL ORIGEN

2006-01-17T15:50:00.000-03:00

("El arte de la escritura", Chagall)

Boca abajo tragando el cielo
el origen es más que origen
Es amenaza
es la espada de fuego
que sella que ciega
con la marca en la frente
Boca abajo esa marca
son raíces tragando el cielo.

El grito al cielo al centro es una luz
un canto de océanos al cuerpo
En el espesor
la marea se detiene
Ciegos los ojos en esa luz
Y el grito es ahora el océano
Despierto
En el cuerpo que al centro es una luz.

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